Praia

Calor cortado por uma brisa clemente. Gente na praia, mas não muita. Apenas a necessária para compor o cenário. Mar vigoroso, ondas orgulhosas, espuma de sal atlântico. A bandeira está amarela, a puxar para o vermelho. Mas não faz mal porque este mar de água fria serve só para a ponta dos pés e para o deslumbramento dos olhos. O rumor das ondas, as vozes incompreensíveis dos veraneantes de diferentes estirpes, o homem que passa a anunciar bolacha americana e bolas de berlim, uma criança que chora ao longe, moderadamente. A mistura desses sons é música para o sono em que entro com genuino abandono, deixando a leitura para outras núpcias.

E sonho com aventuras de outros tempos, noutras praias, brincando no meio dos rochedos despidos pela baixa-mar, com uns calções azuis às riscas brancas. Um dia lancei-me à água e percebi que sabia nadar sem saber porquê, como quando descobri que sabia ler ou andar de bicicleta, essas conquistas triviais que, no momento exacto em que se obtém, se tornam gigantescas... Os dias começavam cinzentos e frescos mas a nossa militância resistia a (quase) tudo, esperando pela perseverança do sol que acabava por se impor, criando crepúsculos amenos que provocavam uma doce melancolia e vontade de romance. Coisas de fim de dia de praia. Noutros dias, a nortada eram rajadas de areia cortante que se metia nas raízes dos cabelos e nas costuras dos fatos de banho. E nós escondiamo-nos detrás de chapéus de praia em agonia ou de paraventos que pareciam velas de navios no cabo das tormentas. Mas, sair da praia seria equivalente a uma rendição. E por ali ficávamos a falar cada vez mais alto para ganhar à algazarra do vento.

Acordei com o frio da aragem do fim do dia, na praia de agora, que se tornou quase deserta. Saí do torpor para terra mais firme, onde não há sonhos.